Resentimiento

Te pasa la factura. Cada tontera que haces, cada palabra mal dicha, cada lágrima inútil, cada mail estúpido, cada pataleta, cada mueca... Todo te pasa la factura. De nada sirve ir al psiquiatra para salvarte o visitar el psicólogo con puntualidad inglesa para entender tu absurda conducta. Si pretendías ser la mujer perfecta, optimista y exitosa, y trabajaste en el asunto con obsesión endemoniada, al final los que te acompañan en esa tortuosa resurrección te sacarán en cara el sufrimiento absurdo que padeciste, las lánguidas ganas de vivir que tuviste, la frigidez que te congeló. ¿Acaso nadie te da la mano desinteresadamente? Ahora, doce y algo de la madrugada, cuando las lágrimas vuelven a caer sobre tu cara y tu cigarro mentolado, te preguntas si valía la pena salir del hoyo para caer luego en uno peor. Te preguntas si hiciste bien en salvarte para luego sufrir desamor, indiferencia y asco, los mismos sentimientos que antes te hundieron en la depresión y el sin sentido. Ahora te preguntas, como mil veces en otra época, si eres tan mala, tan mierda, tan estúpida, tan poco inspiradora, como para transformar en infierno lo que alguna vez se pintó como paraíso.
No hay diazepanes ni neuryles ni nada en esta casa. Nada que te empuje a un sueño profundo y eterno, donde no haya reclamos ni juicios.
Cuando pensaste que las ganas de morir se habían diluido en la felicidad ahora esas ganas malditas irrumpen con fuerza, como para recordarte que siempre estarán allí, tan a la vuelta de la esquina, tan metidas en tí.
Es el comienzo de la depresión, acaso otra vez.