Quién inventó todo esto

Eres lo peor del mundo. Intolerante con el aire, con el tiempo, con el dolor. Todo lo bueno que tienes lo malogra tu carácter y tus obsesiones. Ya no vales nada. Y hace solo un año te dijeron que eras lo máximo y estúpidamente, como siempre, lo creíste. ¿Acaso no sabías que la rutina y el verdadero rostro de las personas acaba por transformar a todos en pequeños monstruos? El monstruo en este caso soy yo, asfixiado en el lodo de malos entendidos, de decepciones, rabias, resentimientos y heridas. No era lo que esperabas. Soñaste, ilusa, que una hoja en blanco era una hoja en blanco. Pronto te darías cuenta de que una vez que manchas la hoja ya lo arruinaste.
Muérete!!! Te lo dijeron y la palabra quedó clavada en tí, acaso como un salvavidas. Quién inventó mi obsesión, cómo nació, cómo se construyó sobre mi impericia.
Quisiera tener 20 años y no estos trece adicionales que solo me han lastimado. Por mi culpa, claro. Si no lo digo seré una farsante. Yo soy la culpable de todo. Cuando se cumple tu secreto deseo, cuándo me muero: fecha y hora (para despedirme de mi gata y decirte también que hice todo lo que pude por hacerte feliz, pero soy peor de lo que imaginaste y de lo que yo misma imaginaba).